Quaresma

Outro dia me lembraram que começava a quaresma. Eu nunca entendi muito bem o que ela significava, mas sempre soube que a gente deveria ficar sem fazer algo do qual gostamos muito por quarenta dias, a fim de pagar nossos pecados (é isso?).

“Seus pecados, suas regras,” ele me disse.

E eu fiquei pensando que pecados eu tinha que pagar, e que regras meu próprio eu iria impor para que eu me redimisse. E decidi escrever.

Quarenta dias escrevendo. Uma punição dura e justa para redimir meu espírito.

Falhei já no primeiro dia. E no segundo. E no terceiro. E em todos que vieram depois, até agora.

Não sei mais em que dia da quaresma estamos, mas sinto que meu pecado e minha punição foram não escrever. Não escrever faz com que cada um dos meus sentimentos fique apertadinho aqui dentro. Não escrever me faz irritadiça e impaciente, me faz chorosa, cabisbaixa, e, principalmente, apática.

Quanto menos eu escrevo, menos eu vivo.

Até que tudo isso vira tanto que transborda. Transborda em palavras desconexas numa tela em branco, pra leitores desconhecidos, transborda pra quem possivelmente não se importa, porque eu não quero que se importem. Eu odeio que se importem (embora eu tão claramente precise).

Talvez meu pecado seja precisar sem querer, seja tentar lutar contra algo que é intrínseco a quem eu sou.

Mas meu corpo impõe suas próprias regras. E eu escrevo.

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Sobre Lívia Furtado

Começou a estudar jornalismo e desenvolveu cada vez mais seu amor pelos livros. Começou a fazer reportagens, brincou de editar livros, foi parar na Flip e descobriu que, realmente, é a literatura seu grande amor.

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